Le jardin, c'est tout !

L'étrange comportement de la Tulipa sylvestris.

Il y a 8 ans, je me suis mis en tête de longer le terrain de jeux des enfants par une prairie fleurie, transition douce entre le cher gazon tondu ras d'Olivier et l'allée ombragée qui le jouxte. Lors d'une fête des plantes, le spécialiste en graines sauvages que je bombardais de questions m'a suggéré de planter, entre autres, des Tulipa sylvestris, tulipes bien de chez nous, parfaitement adaptées à notre terroir. Impressionnée, j'ai craqué illico!

Mes bouquins ont confirmé les propos du gentil pépiniériste. Cette tulipe, très rare, est la seule du genre à pousser toute seule dans nos prés. Enthousiaste, j'ai planté les 6 petits bulbes accompagnés d'un repère, histoire de les garder à l'œil. C'était l'automne et j'étais très impatiente de les découvrir au printemps, rêvant déjà d'une prairie jonchée de tulipes jaunes!

Avril suivant, sont apparues, autour du bâtonnet, une dizaine de petites feuilles plates et glauques, mais pas de fleurs. Laissons leur le temps de s'installer, de prendre leurs aises et de forcir. Une plante rare ça se mérite, me suis-je dit.

3 printemps se sont succédé, et les petites feuilles se sont étendues sur plusieurs mètres, mais point de fleurs ! Le quatrième fut le bon. Etait-il assez doux et pluvieux ou au contraire bien froid et sec? Je n'en sais plus rien, sauf qu'il devait convenir à ma tulipe, puisqu'elle a osé une fleur. Le tendre bouton jaune, empreint de coquette timidité, était incliné vers le bas. Le rose aux joues, la jeune fleur battait lentement de ses pétales retroussés.

C'était le signe que les bulbes avaient enfin acquis leur maturité. Les floraisons allaient démarrer, j'y croyais ferme! D'années en années, le réseau de petites feuilles s'est étendu encore et encore, mais toujours des feuilles et rien que des feuilles.

Voilà que ce 8è printemps, j'ai droit à deux fleurs. Si le bulbe s'en tient au calendrier olympique et aux courbes exponentielles, il y en aura 4 en 2016, 8 en 2020, 16 en 2024 ... Mais chenue et centenaire pourrais-je encore admirer son tapis de fleurs jaunes ? Les plantes connaissent-elles les mathématiques et les jeux olympiques ?

J'ai lu avec un peu plus d'attention. La réalité est plus triste. Cette tulipe n'aime pas fleurir. Il faut pousser une longue tige, produire une fleur, fabriquer du pollen, se faire lécher l'intérieur par des insectes et finir par mourir de soif dans un vase. L'exercice est épuisant. Elle préfère étaler ses rhizomes en stolons qui vont porter à quelques centimètres de leur mère des bulbilles tout aussi glandeurs qu'elle.

Dans la nature, cette tulipe n'est pas rare. Sous terre, elle pousse incognito de bulbes en rhizomes et risque quelques feuilles en surface pour faire provisions de chlorophylle. Sans fleurs ou presque, personne ne la remarque et point de cueillette intempestive et ravageuse.

Les AGM de la RHS

J'ai profité de cette vague de froid pour fignoler mes choix de plantes et listes d'achats. Je croule sous les bouquins et catalogues en tout genre. Des dizaines de nouvelles variétés sont créées chaque année, mais toutes ne se valent pas. Comment s'y retrouver, comment trier le bon grain de l'ivraie?

Quand je patauge dans le doute, je me laisse guider par le bon sens et l'excellence anglaise. Je me fie aux AGM - Award Garden Merit - décernés par la prestigieuse RHS. Elle organise très sérieusement des essais ("trials") sur plusieurs années, pendant lesquels les plantes sont observées, décrites et jugées par des experts. Leurs critères essentiels sont vigueur, bonne tenue, durée de floraison, et facilité de culture.

Lors de notre dernière escapade à Wisley en 2007, c'était au tour des Kniphofia d'être sur la sellette. Imaginez trois terrains de foot couverts de tisons de Satan, rangés, soignés et soumis comme des élèves du temps jadis. Au terme de l'exercice, le jury décerne des prix, ou AGM, aux meilleurs d'entre eux.

Dans le Plant Finder, les couronnés se repèrent à ce petit sigle: . Pas besoin de vous fendre pour acheter ce palmarès. Il est disponible en ligne.

Mais calez-vous bien devant vos écrans, parce qu'il y a bien mieux que cela.
Chaque mois Graham Rice remet à l'honneur 10 plantes de saison "Agmisées". Pour l'instant, il flashe pour les Clématite de printemps.

Extrait du rapport 2007-09 sur les Kniphofia de la RHS

Les rapports des essais en cours, anciens, récents et même futurs sont disponibles en ligne. Il suffit par exemple de taper "Kniphofia" dans le module de recherche pour afficher le rapport de 1960 (dactylographié à la main!) et celui de 2007-2009. Chaque variété auréolée est décrite par le menu, y compris le nombre de voix obtenues. Le tout en format imprimable .pdf.

Extrait de la brochure de la RHS sur les Miscanthus

Mieux encore, certains "trials", pas tous hélas, font l'objet de petites brochures téléchargeables qui sont des bijoux de précision. Les différentes espèces et variétés testées, même recalées sont décrites en détail: qualités, parenté, signes distinctif, etc... Je vous recommande tout particulièrement, le numéro sur les Miscanthus. Une mine!

 

Actus

Un zeste d'autopromotion: vous pouvez découvrir ici mon interview par "Côté Maison"

 

Violettes ou pensées ?

Mes promenades botaniques de l'été m'ont fait découvrir des plantes bien sûr. Mais, en feuilletant les bouquins pour les identifier, j'ai aussi appris des petites astuces botaniques bien pratiques pour s'y retrouver dans l'immense méli-mélo végétal. Hélas, c'est le genre de choses que j'oublie à toute allure. En les consignant ici, j'espère vous en faire profiter et tout en même temps les arrimer plus sûrement à ma mémoire.

Commençons par les violettes et les pensées.

Viola odorata f. albiflora

Viola tricolor

Les unes comme les autres sont baptisées en latin Viola. Mais les botanistes, toujours chicaneurs, les séparent en deux groupes différents à l'intérieur du même genre. Pour faire le distinguo, il faut observer la corolle. Toutes ont 5 pétales. Chez les pensées, comme la Viola tricolor par exemple, les quatre pétales supérieurs sont dirigés vers le haut, en signe de réflexion intense. Tandis que chez les violettes plus distraites, comme la Viola odorata, deux seulement sont pointés en l'air. Les deux autres, penauds, sont horizontaux ou penchés vers le bas. Chez tout le monde le cinquième pétale est sagement incliné vers le sol.

Mais, pour semer le trouble et rire un peu, n'oublions jamais qu'il existe des pensées violettes et des violettes pensives....

 

Sur le plateau de Millevaches

A notre arrivée début juillet, les collines verdoyantes de la Creuse tiraient la tête. Après 4 mois sans vraie pluie, le vert soyeux de leurs prairies avait viré couleur paillasson. Leur gaieté naturelle s'en était allée avec l'eau et les vaches s'ennuyaient.

Moi aussi. Pas la moindre fleur à surprendre le long des routes et sentiers. Les promenades étaient devenues bien monotones.

Heureusement, sur le plateau de Millevaches, c'était différent. Déjà, pendant le trajet vers Sénoueix, les fossés verdissaient un peu plus à chaque tournant. Quelques carottes sauvages (Daucus carota) sont apparues, puis les canches cespiteuses (Deschampsia cespitosa) et les bruyères.

Arrivés sur le plateau, nous avons longé le Taurion, où les pieds dans l'eau, se baignaient des angéliques sylvestres (Angelica sylvestris), des lychnis fleurs de coucou (Lychnis flos cuculi) et des succises (Succisa pratensis). Les Carex paniculata préféraient les tourbières. Sur les pentes plus sèches, un peu sableuses, s'étalaient les bruyères et quelques jasiones.

Mais partout, absolument partout, fleurissait un fabuleux œillet magenta. Ma flore de poche m'a vite révélé que j'avais à faire à un petit trésor: l'œillet des bois alias Dianthus sylvaticus. En France, il ne croît que dans le Massif Central, et au-dessus de 600m. Sa relative haute taille (30-40 cm) et le cercle pourpre qui lui marque le centre de la corolle permettent de l'identifier à coup sûr.

Dans les prés, avec les bruyères pourpres, adoucis de graminées et ponctués par les achillée millefeuilles (Achillea millefolium), il dessinait un tableau impressionniste d'une rare délicatesse.

Petits instants et grands souvenirs

Dans un jardin, le mien ou celui des autres, il y a parfois de minuscules détails qui déclenchent de grands émois. Alors que pliée en deux je tordais le collet à quelques renoncules un peu trop téméraires, je ne sais pourquoi, l'un d'entre eux m'est revenu en tête.

C'était au printemps dernier, à Woodchippings, dans le Northamptonshire. Il faisait très beau et très chaud. C'était un tout petit jardin de 12 ares que se partageait un couple: à droite les fleurs de Madame, à gauche, les plantes de Monsieur. Chaque partie, dans des styles différents, débordait de générosité et de passion. Monsieur préférait les tapissantes, la mi-ombre et les Epimedium, tandis que Madame s'éclatait avec les couleurs, la lumière et les volumes.

Entre les deux, une petite pelouse de quelques mètres carrés faisait office de terrain neutre. Et au centre du mouchoir de poche, trônait une étrange cloche de bois tressé. Nous nous sommes approchés, pensant trouver une grenouille, une tortue ou un lapin en pension temporaire. Mais, à part quelques trèfles ébouriffés, nos yeux écarquillés à 1,7m de haut ne voyaient rien. Il a fallu nous accroupir, puis nous agenouiller pour distinguer enfin le mystère.

L'arche d'osier protégeait un Ophrys fucifera ou Ophrys bourdon en pleine floraison. Bouche ouverte et lèvre pendante, l'orchidée mimait avec conviction la femelle bourdon. Elle attendait le mâle qui croyant à une belle aubaine, allait se poser là et tenter de s'accoupler. Il se couvrirait alors de pollen et le déposerait plus loin dans la bouche d'une autre orchidée.

Nous sommes restés là un bon moment à admirer une si petite chose capable de si grands stratagèmes.

Etranges découvertes....

Je me suis toujours demandé comment faisaient les jardiniers anglais pour découvrir, comme ça, juste par hasard, au beau milieu de leur plate-bande, de nouvelles variétés de plantes.

Dans mes rêves fous, je m'imagine parfois en Lady Beatrix Stanley (*), se promenant, entre deux séjours en Inde, dans ses bois de Sibbertoft Manor (Northamptonshire) et remarquant, parmi des milliers de perce-neige, un exemplaire double, aux marques vertes réduites à de petits points verts...

Faut-il être impérativement de souche anglaise pour avoir droit à de telles découvertes ? Leur terre douce et généreuse est-elle davantage propice aux mutations ? A moins que ce soit leur regard. Affuté par des siècles de jardinage, il doit détecter mieux que quiconque le moindre désordre végétal.

Maigre héritière de deux générations de jardinage, le mien ne doit pas être à la hauteur. Pourtant je m'exerce. A chaque promenade, à chaque nettoyage de massif, j'observe, je guette. Mais rien. Rien de remarquable ne se distingue.

Sauf que la semaine dernière, j'ai cueilli un ultime gros bouquet de perce-neige dans le jardin de ma mère pour le lui offrir. Accroupie dans l'humus du petit bois, je les coupais brin par brin, avec soin, pour ne pas abimer les feuilles et le bulbe. Et tout à coup, l'œil au ras du sol, je me suis trouvée nez à nez avec une touffe particulière. Les pétales, pardon, les tépales externes, étaient délicatement marqués au sommet, de stries vertes en forme de "V" renversé.

Ca alors! J'ai tourné autour, je me suis frotté les yeux. Je ne rêvais pas. Je n'étais pas Lady B. Stanley, mais bien Sophie A. et je venais de découvrir une variante spontanée de Galanthus nivalis. Toute émoustillée, j'ai marqué l'emplacement avec des branchages, puis, avec ardeur j'ai repris ma cueillette.

Et voilà que 3 m. plus loin, je tombe sur quatre perce-neige géants. Deux fois plus hauts que leurs congénères. J'ai mesuré avec les mains. Non seulement la feuille et la tige, mais la fleur aussi est beaucoup plus grande. Je ne tenais plus d'émotion. Cela ne pouvait être qu'un signe du destin, un clin d'oeil du grand jardinier!

Ce jardin familial va hélas changer de propriétaire. J'ai déterré et amené ici chez nous, dans notre jardin, ces deux perce-neige étranges. Je croise les doigts, mais j'ai peur. J'espère qu'ils vont s'habituer dans ma terre un peu moins généreuse.

(*): Lady Beatrix Stanley a bel et bien découvert dans ses jardins de Sibbertoft Manor un perce-neige double à très petites marques vertes sur les tépales externes

Le Xylarium de Tervueren

Dès que je suis entrée dans cette cave, des sensations agréables m'ont envahie.

Pourtant les lieux étaient sombres. Des rayonnages gris et métalliques, envahis de poussières rances, s'alignaient partout. Et dessus, posés en tous sens, d'étranges livres. Un instant j'ai cru être entrée dans le "cimetière des livres oubliés" de Carlos Ruiz Zafón (1), cette bibliothèque secrète, réservée aux initiés, où s'entassent des trésors littéraires abandonnés.

Mais les volumes d'ici étaient plus étranges encore. S'ils avaient la forme habituelle d'un livre, ils n'étaient pas de papier. J'en ai pris un, j'ai soufflé dessus pour chasser la poussière. Un bois doux et mordoré est apparu. Je l'ai caressé et même reniflé pour m'imprégner de son odeur sauvage.

J'étais dans une bibliothèque pour arbres, un xylarium où sont conservés des échantillons d'essences qui poussent sur la planète. Il y en avait de clairs et doux comme la forêt boréale, de sombres et chauds comme la jungle, parfois brillants comme le marbre ou veinés de multicolore. Un monde fabuleux que j'aurais aimé explorer davantage.

Dans un laboratoire, à l'étage supérieur, des scientifiques se concentraient sur d'énormes rondelles de tronc, polies comme un sou neuf. Patiemment, ils comptent et recomptent les cernes du bois, pour évaluer son âge. Ils en mesurent aussi l'épaisseur pour évaluer le climat ancien. J'en aurais volontiers chipé une pour en faire une table basse...

C'était au Xylarium de Tervueren, une annexe du Musée royal de l'Afrique Centrale. Des visites de groupes sont possibles. La base de données est consultable en ligne.

(1) C. R. Zafón, L'ombre du vent, éd. Grasset, 2004.

Fleurs en poche.

On n'arrête pas le progrès!

Vous le savez, j'aime beaucoup les balades botaniques. J'adore ces promenades lentes, où l'œil rivé sur les fossés, je m'arrête et m'agenouille dès qu'une tache colorée accroche mon regard. Je sors la loupe et l'APN, je mitraille. Heureusement Olivier est patient.

Et si la découverte m'intrigue, je dégage les deux briques botaniques qui lestent mon sac à dos. Je les feuillette, j'hésite, je cherche et ne trouve pas toujours. Parfois je les oublie, ou parfois j'hésite à les emporter. Elles sont volumineuses et pesantes, et leur usage intensif fatigue l'entourage!

Mais je viens de découvrir une petit miracle qui allègera nos prochaines sorties: une flore téléchargeable sur Iphone ou Ipod Touch.

Plus de mille plantes y sont représentées par une photo et une courte description. Un petit module de recherche basé sur la couleur et la forme des fleurs et des feuilles permet une identification rapide. On peut choisir l'affichage: sous forme de liste alphabétique ou par famille, en latin ou pas. Tout ça pour 3,99€ sur votre mobile.

Bien sûr cette application ne remplace pas nos chères flores, complètes et minutieuses, mais la formule est légère, plus difficile à oublier, et surtout plus rapide. Pensons à nos gentils accompagnateurs.

Et je me prends déjà à rêver, de la Flore d'Europe occidentale de M. Blamley et C. Grey-Wilson complétée par celle J. Lambinon et L. Delvosalle entièrement téléchargeable sur mobile agrémenté d'un module de recherche aussi précis que leurs clés de détermination....

Les chênes solidaires

Il s'agit d'une histoire. D'une belle histoire d'entraide entre deux chênes que nous connaissons bien, puisqu'ils sont les rois de nos forêts: le chêne pédonculé (Q. robur) et le chêne sessile (Q. petraea).

Tout commence pendant la dernière glaciation. Poussés dans le dos par le froid, ils se sauvent, comme ils peuvent, vers le Sud. A grand peine, ils escaladent les Carpathes, les Alpes et les Pyrénées. pour se réfugier dans les Balkans, en Italie et en Espagne. Frissonnants de froid et de peur, ils seraient volontiers descendus un peu plus bas vers le Sud mais la Méditerranée les en empêche.

Vers -10000 ans, le climat se réchauffe, la glace recule, et les voilà libérés. Les chênes peuvent enfin sortir de leurs réduits et occuper à nouveau l'Europe. Dans la course à la colonisation, le chêne pédonculé a un solide avantage: le geai des chênes raffole de ses glands ! Econome mais distrait, il enterre ses provisions parfois bien loin et les oublie. Mais le chêne sessile n'a pas cette chance. Ses glands n'ont pas d'amateurs aussi voyageurs.

	Quercus robur	Quercus petraea

Le chêne pédonculé aurait pu profiter de la déveine de son frère pour accaparer l'Europe tempérée pour lui tout seul. Et que non! Il a le sens de la famille! Solidaire, il n'hésite pas à se muer en mère porteuse. Une bourrasque de vent et il ouvre tout grand ses stigmates pour accueillir sans broncher le pollen de son frère. Les glands hybrides sont emportés bien loin par les geais. Les bébés naissent hybrides et grandissent. Adultes, ne sachant plus trop qui ils sont, ils se croisent entre eux. Naissent alors, de nouveaux hybrides bien sûr, mais aussi des chênes pédonculés et des chênes sessiles. Ils avancent ainsi, main dans la main, d'environ 350 à 500 m par an!

Et voilà pourquoi aujourd'hui, lorsque nous croisons un chêne sessile ou pédonculé, nous savons que son frère n'est jamais loin.

Cette histoire n’est absolument pas le fruit d’une imagination délirante, mais tout simplement vraie. Je l’ai découverte dans les livres qu’Olivier m’a offert pour Noël! Si le sujet vous intéresse, vous pouvez trouver un peu plus d’infos ici.

Les bouleaux de la dendro.

Comment, en deux secondes en de loin, faire la différence entre un bouleau verruqueux (Betula pendula) et un bouleau pubescent (Betula pubescens) ? Tous deus sont endémiques en Europe. En vieillissant, leur tronc blanc se fissure et se marbre de plaques noirâtres dans le bas. Mais, seules les taches du bouleau verruqueux s’écrasent en losanges….

  

Avec l’âge, le bouleau noir (Betula nigra) et le bouleau de Mongolie (Betula davurica) ont une fâcheuse tendance à se ressembler. Ils ont presque la même écorce chamois qui se desquame en larges bandes. Mais le revers des lambeaux du bouleau noir reste dans la gamme des beiges, alors que celui du bouleau de Mongolie flirte nettement avec le pourpre.

  

J’ai participé avec la Société de Dendrologie à plusieurs balades botaniques dans des parcs, des arboretums ou chez des collectionneurs. A chaque coup, j’ai complètement été abasourdie par les compétences de certains membres. Ils lisent beaucoup, c’est sûr, mais leur botanique à eux est pratique. Ils touchent, ils regardent et inspectent à le loupe parfois. Ils plient et grattent les rameaux pour en examiner la chair. Ils la reniflent aussi. Ils froissent les feuilles, en palpent les trichomes et les agitent pour en reconnaître le bruissement.

J’ouvre tout grand mes écoutilles. Je mitraille et je note leurs astuces de vieux brisquards de la botanique dans un petit carnet à  spirale. Mais ça va trop vite. La moitié de leur science m’échappe
et j’ai bien du mal à retenir le reste. Heureusement, une fois par an, la Société de dendrologie publie des Annales qui reprennent l’essentiel des explorations de l’année précédente et passent un genre au peigne fin. En 2008, il s’agissait précisément de bouleaux….

Pour m’aider à fixer ces astuces de pro, et vous en faire part du même coup, je me suis juré de vous en distiller de temps à autre.